К поэтам...

И сколь же драгоценно это слово
Столь и бессмысленно оно.
Четыре буквы… вроде пустяково
А услыхать к себе такое, каково?

И только внемлешь это слово
Звучащее как приговор.
Перо твое сразу мечу подобно
Над струнами души ты будто командор.

В тебе взыграет пламенная гордость
А бытие моментом смысл обретёт.
Теперь ты существо иного сорта
Иди пиши, пока меня в сторонке рвёт…

Мне больно слышать это слово
Звучит оно, будто плевок в лицо.
«Что ты несешь, насквозь бредово»
— уж лучше это слышать от чтецов.

Я ненавижу всех поэтов
И встать в один рядок я с ними не готов.
Закрыв глаза на мнение адептов
Я вновь лишь наживу себе врагов.

Вам разве не противно читать их пустословье?
Есенина, Толстого, Ахматовой и Мандельштама…
Вы люди, вы не настолько бестолковы
Чтобы в упор не видеть творческого срама!

И самая большая мерзость в том
Что я такой же олух, как они.
Стал идентичен им, я для себя тайком.
Поэт бездарный с потухшими глазами.