Строчу!

Всегда ль и всё ль как я пытаюсь?
Нет, не всегда. Перед тобой,
Читатель, как пред Богом, каюсь:
Стихи – мир, данный мне Судьбой,
Не с той лишь целью, чтоб строкою
Всем и себе дарил цветы,
Но для трудов. Секрет открою:
С рожденья – не было мечты
Творцом чего-то стать, но было
Предощущение того,
Что что-то ждёт, грядёт, как чудо,
Как зов откуда-то (Его).
И вот – пишу. Смешно и грустно:
И так, и сяк идёт подчас,
Но всё идёт, идёт... И устно
Идёт, и письменно. Для нас,
Людей, я понял, странно это:
Как так: вдруг бац – и написал.
Тут, видно, так: в мозгу поэта –
Приёмник некий есть, портал.
И вот туда, струёй незримой,
Из мира Знаний и Добра –
Всё мчит и мчит неумолимо:
И день, и ночь. Порой – мура;
Порой – пойдёт, не так уж плохо;
Порой – шедевр (как говорят).
Мне ж остаётся только охать,
Бумагу оному даря.
Всегда ль и всё ль как я пытаюсь?
Нет, не всегда, но в мир иной
Когда, бывает, собираюсь
(Старик-с!), вдвойне спешу: стеной
Мощу страницу за страницей
(Уж не до строк...), дрожа десницей,
Строчу и здравый, и больной!