Жизнь сибирская

Куры - белые, рябые. С ними бодрый петушок.
Тучи серо-голубые плыли тихо на восток.

«Огород пора протяпать», - мама, повязав платок.
И глядит с крыльца на запад,
И не смотрит на восток.

Лето, утро, сыро, зябко, а к обеду – хорошо.
«Что, пойдём?»
Две лёгких тяпки положил я на плечо.

Левая болит коленка, - вот не надо велик гнать…
Я тут - местный,
мама – немка,
лучше б этого не знать.

А навстречу – Хазмуратов, тоже местный наш пацан.
Ни словечка он без матов.
«Тише, - говорю, - Хасан».

Он: «Вы чё, - картошку тяпать?»
«А куда ещё?» - ему.
Рядом с ним собачка Лапа.
Папка сел его в тюрьму.

Скоро выйдет, год остался, - ох, и будет рандеву…
Он на всех с ножом кидался и грозился – пасть порву!

В шрамах Лапа – след экземы, а Хасан, как охламон.
Вот и у меня проблемы.
С папкой?
С папкой.
Немец он.

Лето, утро. Надо тяпать. Сырость, тёмные лога.
Разогнётся мать, на запад смотрит, что там? Да тайга.

У ручья тальник сгрудился, держат ели веток кладь.
Почему я здесь родился?
Знаю.
Лучше бы не знать.