Сидит музыкант, ничего не играет,
Руки лежат на потеющем глянце,
Ноты вокруг него тихо вздыхают,
Кружатся медленно в сказочном танце.
Струны его, как серебряный иней,
Дёргать за них его душу не стоит,
С давних времён повелось и поныне,
Даже Судьба с их аккордом не спорит.
И саксофон, тот, что вечно простужен,
Тускло блестит, тишину отражая,
Свет не горит, он здесь больше не нужен,
Ведь музыкант ничего не играет.
Струны души, как серебряный иней,
Дёргать за них его право не стоит,
С давних времён повелось и поныне,
Даже Судьба с ними просто не спорит.
У тишины есть своё вдохновенье,
Есть глубина и какая-то правда,
Вся его жизнь, это только мгновенье,
Не беспокойте сейчас музыканта.
Струны его, как серебряный иней,
Дёргать за них его душу не стоит,
С давних времён повелось и поныне,
Даже Судьба в их молчании тонет.
Музыкант
© Copyright: Борис Зуев, 2021
Свидетельство о публикации №121013007733
Свидетельство о публикации №121013007733
Рецензии