Поэтическая дискуссия о Риме и не только

НАВЕЯНО ПАМЯТЬЮ, НАСТОЯНО НА НАСТОЯЩЕМ…

Жить бы в Риме… пить бы кьянти,
Хоть раз в месяц - в Ватикан...
Утром - Форум, вечер - в Спаде
Восторгаться полотнам...

Раз в неделю взглядом свежим
Пробегать по Авентину,
Ну, а после - в старых термах
Слушать графа каватину...

Никогда бы не устал я -
Рим за жизнь не обойдешь...
Каждый камень тут - как тайна,
Не увидишь - не поймешь...

Красоту как повседневность
Я пьянея бы вдыхал,
Позабыв тоску и ленность
Миг как вечность б проживал....

И среди веков дыханья,
Под молитвы красоты
Позабылось бы страданье,
Навестил бы жизнь смысл...

Но увы, пленен судьбою
Я средь лысых, мрачных гор...
Взглянешь - крик подступит к горлу...
С ними долгий разговор

Каждый вечер муэдзины
Словно голосом моим
Начинают... тоны длинны,
И гнусавы, и грязны...

Вточь как это завыванье
На сфальшивленных тонах
Жизнь бесследно утекает
И теряется в горах....

День за днем... за годом - годы...
Ниоткуда в никуда...
Без последствий и покорно...
Словно пыль... или вода...

Горы эти - злые горы...
Сколько крови между них
Пролили безумства, споры,
«Боги» этих и других...

Вопли ненависти, мести
Не стихают между скал...
«Божьим» кличут этот место...
Глотки пьяных зазывал...

Пьяных злобой, пьяных ложью...
Нет любви - и бога нет!
Превратили «волю божью»
В окровавленный кастет.

«Наше!» «Наше!!» «Пламя веры!!»
«Кровь отцов!!!» «Нам месть - завет!».
Проклинаю лицемеров -
«Бога» в вас в помине нет.

Жизнь в ничто под «стягом божьим»
Превратилась здесь давно…
Тут убийцы осторожны,
С благочестьем заодно...

Тут убьют, благословившись,
В спешке требник прошептав...
Кто-то - даже извинившись:
Надо, мол, а не со зла...

Тут закон - увы, не совесть,
Не любовь, а «путь отцов».
Торопясь его исполнить
Окунают в кровь лицо.

В красоты прозренных формах
И в закуполье небес
Больше бога, скоморохи,
Чем в «акбар» или в «шабес»…

Когда мукой душ бессонных
Мы рождаем красоту,
Мы близки и любы богу,
Коли есть он... Подведу

Я итог бурлящим мыслям -
Бог - любовь... сейчас, сейчас...
Вот! Любовь - она есть сила
Созидающая в нас…


9. ПРОДОЛЖЕНИЕ РАЗГОВОРА….

Да,  Рим велик, прекрасен безгранично,
Там каждый камень - древностью сквозит,
Не в том ль его безумное величье -
Что он не меньшей кровию омыт?
И если б не великие творенья,
Покрывшие весь город с головой,
Истории кровавой откровенья,
Текли бы ядовитою струей.
Пусть в Ватикан и в Рим ведёт дорога,
Пусть святость и любовь теперь на "ты",
Но там сперва чужого били Б-ГА,
Чтоб своего повесить на кресты.
М.Ицикович, израильская поэтесса.


Ты как всегда права, подруга!
Твой стиль возвышенней, чем мой,
И мысль ясней... я лишь немного
Рискну продолжить за тобой.

Моих и тени нет сомнений
В том, чем был Рим в реке столетий...
Что лжи кровавой изощренья
Рядились в «божии заветы»,

Что дьявольских страстей обличья
В церковных митрах и тиарах
Кострищ огнем, как день привычным,
Вершили суд свой и расправу...

Что «божьим именем» грешили
На протяжении веков,
Свободу духа им душили,
Крутя распятья для оков.

Мы помним Папу Александра...
Да только одного ль его!
А светлый гений Караваджо -
Как был затравлен, выжит он!!

Все это так. Но в том загадка,
Что среди крови, пыток, лжи,
Любви дарили без остатка
Себя в нем лучшие умы.

Что там, где жгли Джордано Бруно -
На рынке Кампо делла Фьоре -
Писали Галло, Греко, Рубенс,
И рядом, в маленьком соборе,

Шлюх и убийц рисуя лики,
В своем новаторстве отважном
Сшибаясь лбом с церковной кликой
Писал панно сам Караваджо.

Творенья гениев великих
Среди застенок и костров,
Грехов святош, средь лжи и пыток
Рождали совесть, труд, любовь.

Таков наш мир, ведь в «римской» власти -
Всей власти дьявольская сущность,
С благочестивой миной страсти,
Святош распутство и преступность.

Тут смысл глубокий проступает...
Мир - как он есть... в нем лишь любовь
Нам о себе напоминает...
Свет льется там, где льется кровь...

Ты пишешь – «если б не творенья...»
Но в этом, друг мой, в этом дело!
Ведь возвышает вдохновенье
Мир, что был создан неумело...

Пусть крови было здесь не меньше,
Вражды... греха... где его нет?
Но очень много в этом месте
Напомнит, что есть Человек.

Тут над историей кровавой,
Над властью догм и прегрешений,
Над фанатизмом клерикалов,
Царит величие свершений

Людского духа, созиданья...
Тут все об этом говорит...
Тут необычно покаянье -
Оно свершает и творит...

А что у нас... средневековье
В людских сердцах, делах, умах...
И в настоящем реки крови -
Не на великих полотнах...

Тут зуб за зуб, за око - око,
Тут мракобесие в умах
Подчас кончается жестоко -
Кровавым следом на ножах

И кем-то, заживо сожженным,
Чтоб веру предков освятить...
Тут нет без ненависти бога,
И святость в том, чтоб отомстить.

Проходишь улицами Рима
Ты потрясенный тем трудом,
Которым дух людской незримо,
Из века в век, за домом дом

Его наполнил... Те, чьи силы,
И труд, и вдохновенья взлеты
Его когда-то возводили,
Тебе нашептывают что-то....

Что ты? Где жизнь твоя, прохожий?
Как ты живешь? Что ты сумел?
Ты день оставив что-то прожил,
Или напрасно он сгорел?

Пред тем, что создано любовью,
И в вечности осталось все ж,
Своей судьбою, жизнью, болью
Ты будто бы ответ несешь.

Толпы безликой страсти гневные -
Вот, что я вижу здесь в окне.
Где тут любовь и вдохновение?
Где Красота? Где Человек?!

Лишь перепрелые святыни
Гноятся ненавистью, злобой...
То муэдзины, то раввины
Гортани рвут, крича о «боге»...

Какой тут Бог?! Тут человека
С огнем и днем не отыскать!
Бог есть любовь, любовь - от века
Нас побуждает созидать.

Не мстить за «веру» и «святыни»,
Не жечь противников огнем,
Но видеть вечность в том, что ныне,
И плодоносить день за днем.

Поэтому то в мире «дольнем» -
Приюте боли и вражды -
Мы близки к богу лишь любовью,
И созиданьем Красоты.

Величье Рима - не на крови...
Труд поколений и веков...
Титаны духа будто в споре
Его создали... из дворцов,

Мостов, скульптур, великих храмов,
Картин, панно... тут длинен счет.
Тут труд велик. Тут гений славу
Принес навечно. Что ж - итог:

Моя подруга дорогая!
Тебе понравится ли, нет -
Приехав в Рим, мы вспоминаем,
Что ты такое, Человек.

Так помни же, моя подруга,
Чтобы не спорили мы вновь -
То, что в себе зовем мы «богом»,
Есть созиданье и любовь.

1О. ОКОНЧАНИЕ ТОГО ЖЕ РАЗГОВОРА…

Что тут скажешь, можно много или ничего.
Человек – червяк и ангел, смысл и говно.
Ищем мы в крови, в навозе чистоту души.
Так они и «происходят», новые «вирши».

А.Корнев. Эпиграмма на предыдущие стихотворения.

Пожалуй, нету настроенья...
Я волю дам чужим словам:
«...Всех низких истин мне милее,
Нас возвышающий обман...».

И вот еще - о днях поэта,
Когда он в пошлость погружен:
«...Среди детей ничтожных света,
Быть может всех ничтожней он...»

Быть может, лишь себя придумав
Средь грязи, крови и теней,
Обманом путь во мгле нащупав,
Мы превращаемся в людей...

Быть может, просто притворившись,
Вживаясь в совесть, словно в роль,
Переигравши ли, забывшись -
Мы вдруг становимся собой...

Быть может, истово пытаясь
Смысл на дне бездны разглядеть,
Над ней себя мы поднимаем
И побеждаем мрак и мреть...

Быть может, глупо и наивно,
Мы ищем то, чего и нет...
И вдруг находим - неизбывный,
В самих себе горящий свет...

Тогда-то, отсветом глубинным
Любви, надежды, чистоты,
Мы в этот мир, враждой томимый,
Привносим тайну Красоты.

В исканьях смысла своды храмов
Встают над суетной землей...
Над злобным и привычным гамом
Летит звук чистый и живой....

Мы то, чем выбрали себя мы,
И то, чем создали себя...
Бездонны мы, потенциальны,
Едины в нас и свет, и мгла...

Бездонны в нас жестокость, подлость,
Бездонны реки зла и лжи...
Бездонна тайная способность
Творить, искать, давать, любить...

Мы - свет и мгла, любовь и бездны
Над нами гибельная власть,
Мы ангелы, а часто - бесы,
Мы то, что мы смогли создать...

Быть может - истины банальны,
И очень уж банален слог...
И строки блеклы и бездарны...
Но удержать себя не смог....