Цыган в душе...

Бродяга, мне родной по духу,
также вёл образ кочевой.
Среди степных простор,
где ночью слышен волчий вой.
Мне кажется порой,
в иной жизни был цыганом.
Угонял табун и жил обманом.

Под скрип колёс бродил
по белому свету.
Скитаясь по миру помилости Божьей. 
Свободная нация без царя и трона.
Жизнь, по указу воли цыганского барона. 

Вечное странствие, нет родной земли?
Лишь грунтовая дорога грезится вдали.
Своим ходом обошли все части света.
Что такое счастье? - не нашли ответа.

Пыль и грязь собирая на одежде.
В поисках лучшей доли в надежде.
На площадях концерты: задорные танцы
и песни под гитару.
И вновь ночной привал у костра.
Цыгане засыпают в кибитках до утра.

Кони отдыхают и пасутся на лугу.
Кто-то в дозор при яркой луне.
Рано на рассвете при утренней заре,
заиграет с тоской одинокий скрипач.

В мелодии звука протяжный плач.
В музыке странствий грусть и веселье...
Табор приближаясь к горизонту,
вновь уходит в небо.
Цыганское доля - бесконечная дорога.

Но ощущение такое - сбился с пути.
Сородичей потеряв, взгрустнул немного.
А цыганская страсть осталась внутри.
Кочевал с семьёй, меняя города.