Дорогой выжженные шли

мы  часто  выжжены  дотла  своими  снами,
мы  очередь  на  сновиденья  занимаем  с  утренних  часов,
видения  встречают  нас  у  самого  порога,
за  ним,  поток  уносит  в  измерения  веков,
там  нет  границ,  там  столько  птиц,  там  крылья  гладят,
там  Ангелы  живут  летать,  там  сны  людей  меняют,
на  облаках   дожди  плетут  узлы  лучей  из  бронзы,
такой  похожей  на  загар,  когда  уходит  солнце.

мы  часто   у  себя  крадём  те  чувства,  что  считаем -  кара,
мы  начинаем  лгать  в  словах,  которые  нас  ранят,
на  нашей  суше,  близость волн,  наказывать  привыкла  море,
частичка  дна  и  тёплый  ил,  как  запах  обмелевшей  крови,
из  глубины  ползёт  на  мель  любовь,  погреться  возле  суши,
хватает  воздух   жадным  ртом,  учась  дышать   без  муки.

нам  часто  не  хватает  книг,  их  мудрости,  поддержки,
нам  часто  не  хватает  тех,  кто  мудрость  в  нас  заметит,
мы  попадаем  в  свой  капкан  и  дёргаемся  в  жизни,
и  слишком  долго  ждём  ответ,  когда  вопрос  был   лишним,
а  если  к  нам  приходит  день,  зачем – то  в  ночь  толкаем,
и  всё  пытаемся  сломать  судьбу,  да  как   сломать,  чего  в  нас  нет,
что  не нашли,  а  значит  не  теряли,  а  значит  и  судьбой  не  стали.

мы  строим  для  себя дворцы,  равняемся  на  бога,
мы  вспять  приходим  полюбить,  да  любим  однобоко,
находим   утро   в  зеркалах,  мы  отражаем  сколы,
мы  пробуем  себя  найти,  безликих  и  убогих,
замешены  на  смесь  и  связь,  на  быть или  не  быть,
встречаться,  расставаться,  умирать, 
дотла  себя  палить.