День. Улица. Народ-имрека.
Мы идём на похороны века.
Центральная. Залив. Макдак.
Время есть для тех, кто был не прав.
Каждый день у нас — конец святого.
Каждая могила — конец света.
(Додуматься, что нет конца иного,
Как экзистенциальный) Нету
Ничего, кроме истории и кладбищ,
Говорящей головы из интернета.
Порхнул вдоль Волги наш простой товарищ,
Без образа модельного одетый.
Он, пусть молчит, бредёт своей дорогой.
Ему не до самума мнимой жути —
Дороги никакой, кроме широкой.
Законов миллиарды — это люди.
23. 01
© Copyright: Урачаев Михаил, 2021
Свидетельство о публикации №121012909428
Свидетельство о публикации №121012909428
Рецензии