В чёрное зеркало вечером, милая, не смотри
или увидишь, какие чудовища ждут зари,
нет и пустого места на коже — жгут волдыри.
Ну же, давай всё скорее забудем на
раз-два-три.
Чёрный есть ящик — там прячутся сила и немота,
темная ртуть и оскомина, злоба и тошнота,
время, которое вышло, часами течёт с холста —
стрелки звучат в сонном ритме, послушай как:
тра-та-та…
Милая, ну открывай, люди созданы врать себе и страдать.
Больше не помнишь названий, не знаешь имён и дат,
внутренний голос прошепчет: готовься к войне, солдат,
вязкое пекло настигнет закатом в сто
тысяч ватт.
Страшные сказки, как Фредди, любого сведут с ума,
город глазурью из страха покроет ночная тьма,
будто зажёгся и ожил прошедший давно Самайн.
Что там осталось — надежда? Не надо.
Бери сама.
Пандора
© Copyright: Любовь Чубова, 2021
Свидетельство о публикации №121012907439
Свидетельство о публикации №121012907439
Рецензии