Проза

       Откуда-то всё вниз нить тянется живая
       На этой нити жизнь висит моя пока
       Судьбе подвластна! Но, где-то есть рука,
       Что нить ту перервёт. А чья она такая?
       Нить жизни! Из чего она? Кто закрутил её?
       И вот картину вижу, где тянутся все нити
       Людей земли, рождаясь в вышине.
       Они уходят вниз и пропадают в темноте
       Ещё пока натянуты под тяжестью судеб.
       Из нитей частокол, то реже, то он гуще
       И чудом блеск ножа, что нарушает нить.
       Откуда он? А где рука? Не видно!
       И вот сверкает нож и ...пропадает нить.
       То, значит, жизнь пропала! Нет и верха,
       Нет и низа у неё, её то в общем нет!
       А нож? Пропал? Исчез? Иль где-то?
       А где рука, что может тот суд осуществит,
       Тебя и не спросив? А мы тут тянемся,
       Между собой, ругаясь и любовью
       Переплетаясь иногда, но всё висим ещё!
       А тот глядит довольный и, смеясь
       Перерезает нить, не глядя никуда!