В осеннем парке... неземная тишь,
Приятна мне вечерняя прогулка.
Тут возле берега осока и камыш,
И мысли в голове стучатся гулко.
К комлям деревьев опустился мрак,
Уже и вдаль не очень чётко видно.
Вот этот куст... похож на алый мак,
А может быть, ему за что-то стыдно.
Шуршит листва, опавшая в ногах,
Как будто мне сказать чего-то хочет.
Здесь над водою ива вся в слезах...
Остатком листьев о былом бормочет.
На гладь пруда... спустился ветерок,
Чуть дунет, и погонит волны рябью.
Писал Островский – «Бедность не порок»
Хотя в «Грозе» жалел он долю бабью.
Ещё немного, парк накроет тьмой,
Так быстро за кустами синь густеет.
И мне... давным-давно пора домой.
И, кстати, солнце, ну совсем не греет.
Остатком листьев о былом бормочет
© Copyright: Николай Дикарев, 2021
Свидетельство о публикации №121012900140
Свидетельство о публикации №121012900140
Рецензии