Был предан, прогнан и забыт
И жил тоскуя на чужбине
Берёзы снились по ночам
Кусты черёмухи густые.
За дверью неродной язык
И кажется что всё прекрасно
И даже есть здесь вроде дом
А жизнь течёт теперь напрасно.
И одиночеством глухим
Он укрывался от веселья
Кругом фальшивых красок грим
И вакханалия цветения.
А он бы отдал всё за снег
Скрипящий, громко под ногами
Стоящий молча тёмный лес
И мягкий свет весной ночами.
Памяти Бродского
© Copyright: Игорь Фурсов, 2021
Свидетельство о публикации №121012809775
Свидетельство о публикации №121012809775
Рецензии