Как в человеке зарождается стихотворство, стихопле

 
 Первые первопричины -  это  любовь. Она зарождается, бродит, человек никому в этом сознаться не может, избегает осмеяния, сам он не уверен в себе, в своих чувствах. Стихи, как раз помогают нам выразить чувства, разобраться в себе, и передать силу чувств, степень любви, не только к противоположному полу, но и к миру, к детям, ко всему что окружает. В основном выброс этот вначале детский, дерзкий. Осмысление приходит потом. Так же как мы, открывая странички в соцсетях,  постим туда плохие фотографии, в основном смешного и даже ужасного вида. Только потом, уж работая неустанно, человек начинает понимать насколько все это, иронично выглядит со стороны  и, или бросает писать, или начинает серьёзно заниматься, изучать классику, учить грамматику. Он не знает, что идёт его духовное развитие, но чувствует это. Появляется свое направление, свой почерк, талант развивается, если там были только проблески, теперь они начинают светиться, всеми гранями.
Или же, он начинает, писать одно и то же становится неинтересен самому себе, окружающим и он замолкает. У него появляются другие интересы. Источник вдохновения иссяк.
Вторая причина - появление соцсетей.
Все хотят выглядеть современными, читают своих современников, удивляясь, пробуют себя в этом качестве. Им хочется общаться с интересными людьми.
Я тут Америк не открываю.
Это давно освещено социологами, и психологами, и писателями, и журналистами.
Графомания.
Что я хочу сказать, плохое слово графомания, появилось и существует давно. Уже десять лет критика неустанно взывает к порке пишущей братии. Надо быть терпимыми друзья.
Не надо душить поэта. Мне становится тесно в рамках бытия. Мне становится неудобно говорить с теми, кто презирает, пишущих людей.
Третья причина написания стихов.
Скорее рождается из вопроса.
Почему бы вам не читать классику, она сто раз лучше?
Хочу сказать, есть поэты шестидесятники. А мы поэты семидесятники. Вспомним семидесятые. Не у всех была  новая поэзия. Так хорошо знающие Окуджаву, Рождественского, Ахмадуллину, мы имели их стихи только в переписях и тетрадях. Как тогда относились к девичьим тетрадочкам, в которых вперемежку с хорошими текстами, были плохие тексты,
 «Люби меня, как я тебя!» «Любовь не картошка, не выкинешь в окошко».
Асадов в рукописях.
Высоцкий вообще на слуху. Передавали перевирая. Пели в подворотнях. Нас тогда не интересовали сказки Пушкина и его стихи. Потому что они приедались  на уроках. Потому что мы были люмпенами, а Пушкин имел село Михайловское и был поэтом придворным.  Мы тянулись к другому, а его не было в далеких поселках и весях. Тогда и рождалось собственное.
Так у меня. Не знаю как у других, я не последняя интста…
О грамотности поэта и графомана.
 Я тут ходила на сайт, Проза.ру, там у меня страничка, писатели , их неисчислимое множество, и их больше чем поэтов.
Там встречаются шедевры, текст, например такого содержания,
из двух, трех предложений: «Снежинки падают красиво. Они кружатся и летят на землю. Они белые и пушистые. Мне нравятся снежинки»
Вот такой текст. Взрослого разумного человека. Никакой зауми.
Я долго смеюсь, одна, у меня начинается праздник души. Я пишу тексты в сто раз умнее. Как она пишет, это же детский сад, я, тогда, классик, по сравнению с этой писательницей. Но, тут же дочь меня устыдит. Мне стыдно друзья.
Так вот я, с тех пор прочту, и молча, потопчусь и уйду, как делают все умные и воспитанные люди. С тактом и пониманием. Нельзя смеяться. Мы же не знаем, кто там сидит за монитором. Мы не знаем, чего ему стоило написать эти строки. Может человек пережил страшную аварию и пишет собранной по частям рукой. Может там сидит инвалид  детства или человек переживший инсульт.
Это я стала понимать, еще ходя по блогам майл.ру, мы тогда были в более интимной обстановке и много переписывались в скрытых комментариях. Тогда я и узнавала страшные семейные тайны и трагедии.
 Тогда я только начинала писать стихи и рассказы.
Один прекрасный рассказ я потеряла, благодаря одной даме, которая чистила ряды безграмотности.
  Ирина Б. принеслась в мой блог и начала стыдить, и кричать на меня.
Я только научилась владеть клавиатурой. Вернее совсем еще не умела ставить знаки препинания. А еще вернее, работала, растила детей и совсем забыла грамоту. Рассказ мне собственно некогда было править. Думала, оставлю на потом. Прошло десять лет и ни одной строки этого рассказа я не могу восстановить. А был он о нашем соседе и друге моих детей мальчике прекрасном заболевшем лейкемией. Как он боролся, и его родители боролись и как он любил нас, и как дарил последнее тепло, и как умер, и мать везла  его тело из Москвы полутора суток на руках. Десять лет маленькой жизни были у меня в памяти. Ярчайшие капельки  сохранённые в душе.
Я плачу до сих пор, и каждый год мы ходим на его могилу. Все детали его характера, все детали я утеряла. Не могу вспомнить. Я удалила тогда рассказ, вспыхнувший так остро и больно как от искры и сжёгший меня до тла. Я писала, не останавливаясь ни на минуту. Текст был почти сплошной. Почти без передышки я выплеснула весь жар, всю любовь и ушла на работу. А рассказ остался в блоге. Вот тут и разошлась дамочка во всю прыть, не жалея эпитетов и сравнений. 
О грамотах и наградах.
 Другое, что мучает меня, это презрение к тем радостям, которые мы выносим на суд. То ли это книги, напечатанные за свои деньги, малюсенькими тиражами, то ли это грамоты  неведомых другим, сообществ. Презрение и насмешки не лучший способ гнобить друг, друга. Если вам удалось подняться на одну ступень выше, по ряду причин, будь то хороших родителей, отдавших вас вовремя в хороший институт, то ли это учёба за границей.
В этом случае мне нравится Соло Монова ( Соломонова). Будучи роскошной женщиной, с двумя образованиями за плечами, став известной благодаря соцсетям, пиару, и красивому нижнему белью. Умнейшая и богатая, она получает удовольствие и дарит его.  Терпима, ко всему, к критике, к пошлости, к открытой неприязни. Она все больше забирает пространство под себя, своей поэзией и правильным отношением к миру. Это характер.
Принося свои грамоты, мы вызываем смех  до слёз у многих. Я тогда скажу, как я отношусь к грамотам. Хорошо отношусь. Работая модератором в сообществе Артелен много лет, мы сидели все ночи подряд, а утром бежали на работу. Даря свое время совершенно бесплатно, другим. Из наших модераторов кто то был ответственным за грамоты, кто то за подсчет голосов. Мы, совершенно понимали, как важна честность, например, или радость, которую дарим. Ведь конкурсы, проходили открытым голосованием. Жизнь в сообществах кипела, свои герои и героини были в таких кругах уважаемыми людьми. А труд модератора, награждался только выставлением грамот на вид зрителей, добрыми словами и «спасибами». Так вот. Я скажу. Выставляя грамоту, мы благодарим за труд того, кто сидел ночами, и мы показываем как мы рады тому, что он делает, а не то, что вы думаете.
Кукушка хвалит петуха, за то, что хвалит он кукушку.
Вот это тоже наболело. Эта фраза.
Мои дорогие критики.
Мы же взрослые люди. Мы в сетях, не один год.  Увлекаясь серьёзно поэзией, я собираю вокруг себя только то, что мне нравится истинно, неподдельно, годами  и минутами дорогого времени. Глазами своими я плачу, душой, открыто и честно.
Я люблю только то, что люблю. Тут я услышала, в разговоре Быкова с  Соломоновой, что комментируют  только дураки(может я не поняла).
Извините, здесь не соглашусь. Комментируют, только те, кому есть что сказать, те которые хотят, чтоб на их страничке остались эти люди, и появлялось их творчество. Так устроен Фейсбук, не оставишь помарку, страница больше не появится. Комментируют те, которые хотят поддержать неизвестного поэта, тексты которых ему нравятся. Или наоборот, задета  струна души и хочется поговорить об этом, не обязательно о стихах.
Да и троллей много. Может, я возмущаюсь зря. Тролли  и боты сейчас занимают огромное место во всех соцсетях. Вступать в полемику бесполезная трата времени.
  В заключении я так скажу, кто громче всех кричит и поносит поэтов нынешнего времени, вы дорогие господа, неправы.
 Я признаю, критику педагогов, в терпимой манере.
Не можете терпеть, раздражает, уйдите, из друзей, с этой страницы. Респект, тем, кто не проходит мимо ошибок, пусть они лежат в комментариях, пусть они в скрытом виде написаны, присланы в менеджер, или же другим способом показаны. Еще раз повторяю мы слуги времени. И поэты, и писатели, и критики, и читатели. Так как мы же, и читатели своих, и чужих произведений.
Понимаю тех, кто ставит смайлики, тех, кто просто лайкает, и тех, кто пишет пламенные комментарии. Все мы слуги времени.
.