Чужой

За своего не признают меня
ни люди, ни зверьё… и даже птицы,
предпочитают вдалеке садиться,
шарахаясь впотьмах, как от огня.
В среде себе подобных я – изгой,
заштатный сочинитель странных строчек
и, как бы ни менял походку, почерк,
не примирить общественность с собой.
Облаивают псы, шипят коты –
всё потому, что каждому жму лапу,
а им лишь хочется больнее цапнуть
любителя природной красоты.
Не памятник, но стая сизарей
кружит в надежде мне изгадить платье…
когда б все в мире были сёстры-братья,
я б не стирал одежду на заре.

Компьютер… вот кто терпит, аки смерд,
мои очередные экзерсисы:
в обнимку с “клавой”, местностью лесистой,
топчу ступнями сказочную твердь
доселе мной нетронутых широт:
вот стая рифм, как сельдь, набьётся в бредни,
и критик не испортит мне обедни,
когда в бокал смертельный яд плеснёт.
Вот Муза, менестрелева жена,
“рот в рот” вдыхает Борьке вдохновенье,
а то разгонит лимфу строк по венам
и мозг взорвёт, без дури и вина.

Юдоль поэта – вместе, но один;
пир в торжество, но хлеб с водою в будни…
в тот самый день, по расписанью судный,
по истечению лихих годин
предстану с книжками своих стихов,
нисколько не стыдясь за словоблудье,
и предоставлю аргументы судьям,
что вроде бы не зря марал… имхо.


28 января 2021 года
Санкт – Петербург