вист

С этой в карты играть не садись,
в рукаве три туза, жизнь такая.
Вот и проигрыш, нежный садист,
улыбается, в петлю толкая.
Муза в кухне, стройна и свежа,
узкоталиева, волоока,
так и режет тебя без ножа
в безответной тиши пищеблока.
Лампа тусклая, пара колод,
комбинаций набор небогатый.
Входит в душу осколочный лёд,
как матёрый сиделец на хату.
Эх, судьба, что поставил на кон,
улетело в чужие карманы.
Зря, картёжник, стоишь у икон,
игроки за столом не жеманны,
а напротив - твои визави
ожидают солидного куша.
И в партнёры судьбу не зови,
проигравший, что можно, кликуша.
Неотложка, что ангел в ночи,
пара капельниц - выжил писака.
Как же в карты играть, научи,
темнота в глубине автозака.
На свободу и с чистой? Не ври,
муза милая, сядь на колени,
отыграться, вернуть январи
не получится просто из лени.
Брось мне карты, скажи - подавись,
нет ни слов, ни прощёного долга.
Что играем? Похоже, что вист.
По копейке на душу. И только.