Про переулок
заполняет ветреной прохладой
мир бутылок, фантиков, окурков,
освещённых рыжею наградой.
Фонари, склонив свои глазницы,
смотрят позой старого калеки.
разбросав лучистые ресницы,
как живые, но не человеки*.
Сыплет бусы темень небосвода,
грусть сочится рябью под ногами.
Чья-то неспокойная свобода.
А какими стали нынче сами?
Отчужденье, или наказание,
или боль оставленных величий.
Иль потуги мнимых осознаний,
в жизни не продуманных отличий.
Да, не площадь. Мирно дремлют клёны.
Снятся им бушующие рощи.
Светят крыши, вековые кроны,
но без малого не будет грозной мощи.
*человеки – устаревшая шутливая форма
2014 год
Свидетельство о публикации №121012708822
А теперь на улице...
Был тогда отец поэт,
Я был, просто, умницей.
А теперь вот я держу
Вожжи все от лирики.
Пусть, в бомон не подхожу,
За размытость мимики.
Но, зато всегда в строке:
Утром, днём и вечером.
Хоть и жизнь на волоске,
В мире изувеченном.
С улыбкой
Анатолий Кузнецов 2 04.02.2021 21:37 Заявить о нарушении
Виталий Агафонов 10.02.2021 17:12 Заявить о нарушении