Она ходит на цыпочках по моей спальне,
Нюхает розы утомлённые в вазе из хрусталя.
Я смотрю на неё... Нет создания гениальней,
Ну, может быть, немного это могу быть я...
Моё имя роднится с ней на уровне тени,
На запястьях начертано сеткой вен голубых.
Каждой ночью в актах падений и сплетений
Она бьёт меня близостью трепетной под дых.
Я проснусь через час в пустоте серой бязи,
На помятости ложа, что не согрето грехом
И пойду попирать стопами миры из грязи,
Задыхаясь в минуты молчания новым стихом.
На цыпочках
© Copyright: Анюта Ревенко, 2021
Свидетельство о публикации №121012706182
Свидетельство о публикации №121012706182
Рецензии