Мы не станем прежними,
Мы лишились слова.
Сдул нас неокрепшими
В молодости звона.
Я не вижу здешние
Все места, что дома
В кованных подсвечниках,
Настигает кома...
Бусинки рассыпались,
Катятся по полу.
Всюду здесь бессмысленно,
Поворот... и снова...
Тут сижу я маленький,
Обхватив руками.
Слёзы, мои капельки,
Стираю рукавами.
Мне уже бесчисленно,
Что-то распевая,
Годы нелучистые
Стелют небесами...
Бусинки рассыпались
© Copyright: Станислав Сингс, 2021
Свидетельство о публикации №121012609589
Свидетельство о публикации №121012609589
Рецензии