Владимиру Высоцкому

Ты брал гитару, и она звучала.
Твой голос хрипловатый за душу хватал.
Ты пел о клоунах, о полосе нейтральной,
О парне том, который не стрелял.
А мы в мальчишеском восторге
Так верили доходчивым словам,
И гимнастерки покупали в военторге,
И песни твои пели по дворам.

Мальчишки выросли давно и возмужали.
Их била жизнь своей неправотой.
Порою плакали и кровь с губы стирали,
Столкнувшись вновь с незыблемой стеной…
Но истина казалась достижимой,
А в твоих песнях слышался протест.
Ты резал правду-матку одержимо,
Когда тебя хотели вывесить на крест.

Но твои песни оставались с нами,
И жили с нами в холод и жару,
Мы с ними спать ложились и вставали,
Мы к ним привыкли, как к походному костру.
Ты в каждый дом входил с магнитной ленты,
И пел нам про Париж и Магадан,
Про горы и счастливые моменты,
Про шанс, что нам судьбою дан…

Быть может, жить спокойней и вернее,
В согласии с властями и с собой,
Ты пел, жираф большой, ему виднее,
Но мы не в жаркой Африке с тобой.
Ты к микрофону выходил, как к амбразуре,
Наперекор запретам властных подлецов.
Ты жил, как пел, назло цензуре,
Не пряча своей истины лицо.

Почти как Гамлет, в тягостном надрыве,
Ты вопрошал со сцены, быть или не быть.
Вся жизнь короткая в отчаянном порыве,
В которой ни мгновения не забыть.
Но даже струны устают от напряжения…
Сверкнув и звякнув, лопнула одна.
И ты, не выдержав земного притяжения,
Ушёл, оставшись с нами навсегда…
26.01.21