Здравствуй, Небо

Здравствуй, Небо.
Ты больше не шлешь стихов ни по почте, ни снегом в мороз хрустящим. Снег растает. Я знаю, за февралём будет март, капелью стихи звенящий.
«Будет, будет...» отмеривают часы.
«Будет, будет...» грустно вздыхает чайник, ночь подарит мне леденец Луны, сладкий очень, но и холодный крайне.
В старом пледе немного теплее мир, весь мой мир вращается вокруг пледа: чашка чайная, книга, окна эфир сыплет снегом новости в сером небе.
Знаешь, Небо,
ты мне шептало не раз, что стихи лишь для тех, кто душою умеет слушать плач дождя, что запрятан в оконный паз ( плакать там проливному теплей и суше). Ты дарило стихи свои тем, другим, с беззамочной, всегда нараспах душою, согревающей рифмою все миры с недолеченной острой с надрывом болью.
Ты же знаешь, Небо, что я не та - в вечном коконе пледов, замков и правил, но заводишь настойчиво шум дождя в патефоне расстроенных ветром ставен.
То целуешь снежинками в октябре, то черёмух покров накрахмалишь в мае,
то  скандальной грозою пройдёшь по мне, то ль жалея меня, то ль меня ругая.
Если честно, Небо,
я всё ещё жду стихов, пусть наивных, неправильных, детских самых. И надеюсь, что в тучах моих грехов ты отчётливо видишь,
что я другая...