Поэт и Муза

* * *

        "Когда б вы знали, из какого сора
         Растут стихи, не ведая стыда"
         А.Ахматова.

Из наблюдений и уединения,
безмолвия скользящей в небе птицы,
из широко раскрытых глаз от удивления
растут стихи - им нечего стыдиться.

Поэзия - не истина, - сомнение.
Не слава, не почёт. (Что, очень хочется?)
Она в тебе таится от рождения
и умирает в полном одиночестве.

...Она войдёт тихонечко, вздыхая,
как "Можно? Я присяду где-нибудь?"
И ты, её капризам потакая,
опять не сможешь до утра уснуть,
слезам её внимая, придавая
истерикам космическую суть!
Плеядами - как пледом - укрывая
Поэзии чахоточных грудь.

Как ты, болезная? К слову сказать, бесполезная.
Вечно нетрезвая, вредная, словом, весьма!
Всё ещё держишь поэта ночами над бездною?
Иль соскочила, съезжать заставляя с ума?
Как там Высоцкий пел: пятками ходим по лезвию?
Жизнью ответив, но смертию смерть не поправ...
Я бы повесил того, кто придумал поэзию,
к наркоторговцу его, подлеца, приравняв!

Как калека за крест зацелованный,
Как смертельно больной у икон,
Я держусь за стихи - за соломинку!
За светящийся в море планктон!
За сгоревшие в поле соцветия.
За невидимую черту.
За сияющие созвездия.
За зияющую пустоту.
С той нежностью, с которой угасает
янтарный лист, не смеющий шепнуть,
о том, что осень - всё же привирает
о красоте земной. Совсем чуть-чуть.
Закат у ног. Замри, не шевелись!
Заставший осень! Вот твоя награда:
прозрачной тишины упавший лист
В артезианский холод водопада.
И это всё. И вся твоя отрада
в том, что ты видел, как во сне лунатик:
кошачья недоверчивость зелёных виноградин,
алмазный пепел тлеющих галактик...
 
...Ночь напролёт - ещё одну - не ту!
Перетерпев, весь - ожиданье Чуда,
Поэт - как филин - ухнет в пустоту...
...Ещё ему аукнется оттуда!

Так кто же ты, глядящая влюблённо?
Юродивая? Детская потеха?
- Пушистой тишины ручное эхо.
Зверёк лесной, тобою приручённый.
Алмазный пепел тлеющей лозы,
ранимость детства с сердцем Дон Кихота...
Соломенное тельце стрекозы,
охваченное пламенем полета!