II
проходящий несколько лиг по осени,
ты находишь повсюду осколки лета.
достаёшь сигареты из-под жилета...
и братаешь слова, что тебе подбросили -
породнивши тихих своих "подкидышей",
называешь мягко детьми своими.
вспоминаешь, как их к ушам свалили,
позабыв лишь, кто... то ли друг подвыпивший,
то ли старый кассир, то ль сосед постылый.
ты отец им теперь, посему же взращивай!
ведь слова - не дети их глупым пращурам,
они дети тем, кто вложил в них силы.
Свидетельство о публикации №121012607145