Написанные строки - то святыня,
Кто б ни читал сегодня, кто б ни помнил.
Он написал их, перьями простыми -
Лишь призрачный поэт в уныньи комнат.
Слезинка пробивается сквозь веки,
Иль может сердце бьётся в тесной клетке,
Но этих строк потоки, словно реки,
Стреляют прямо в душу твою метко.
Из глубины веков его забвенье,
Закончилось, когда открылась книга.
Его любовь, и боль, и вдохновенье
Взлетают со страницы в небо мигом.
Но для кого писал? В каком был веке?
И как перо в руке его дрожало...
Он растворился, может, в человеке,
Но ранен был безжалостным кинжалом.
Он - тот поэт, что болью был измучен,
И для тебя пером стихи он пишет,
Читаешь их, и то совсем не случай -
С тобой сейчас поэт, он рядом дышит.
Призрачный поэт
© Copyright: Деми Новак, 2021
Свидетельство о публикации №121012605639
Свидетельство о публикации №121012605639
Рецензии