Не пишутся стихи,не хочется дышать.
Не верится в хорошее,вокруг один лишь мрак.
Устал обычную простую жизнь я забывать.
Мой дом так надоел,словно гнилой барак.
Я про людей молчу,по моему их нет,
Их превратила жизнь в мутантов бездуховных.
В существ,не видящих даже себя,несущих бред.
Они закованы в бездумные оковы.
Но по большому счету,дела до них нет.
Хотят рабами быть,пускай и флаг им в руки.
У меня свой набор из непролазных бед.
У меня своя боль,своя любовь и свои муки.
Мне поздно разбираться и бороться за себя.
И горизонт мой пуст,помощники исчезли.
Я позабыл,как можно жить ,чтоб этот мир любя.
Мне в сердце клетки грустные залезли.
Душа пуста,как будто нет на свете счастья.
И тело не заставишь стать здоровым.
Быть может помогло бы чье нибудь участье...
Пришлите чуть добра мне переводиком почтовым.
А.Л.
Не пишутся стихи
© Copyright: Александр Ли 43, 2021
Свидетельство о публикации №121012604175
Свидетельство о публикации №121012604175
Рецензии