Скрепы

"На перекрёстке двух дорог,
Где жизнь и смерть сошлись навечно,
Судьба преподаёт урок
О том, что время скоротечно.
В определенности рядов
И в обозначенности места
Звучит сентенция крестов,
Пугая логикой железной."
      
          ....

Кто это умер, Господи, ведь не Ты?
Слышишь, вздыхает ветер и плачет ива?
Здесь на погосте голь, и Твои кресты
Сеют рядами – крашено, ржаво, криво.

Видишь, тот, крайний, с номером 43, 
Ирисы за оградкой: могила – клумба,
Крест с ангелочком, Господи, посмотри,
Как это мило и безнадёжно глупо.

Стелы, кресты, оградки, надгробия.
Мне в этом крайнем будто знакомо что-то.
Кто это умер, Господи, ведь не я?
Так почему там имя моё и фото.

Так почему над нами стоит печаль?
...Бледная, будто ей не хватает цвета.
Так почему в руке у неё свеча?
...Светлая, будто нам не хватает света.
               
               
...Мы не умрём, слышишь, мой безответный Бог,
Это не смерть, а всего лишь кресты из стали.
Я не умру, чтобы Ты умереть не мог,
В вечной любви обменявшись со мной крестами.

Ты не умрёшь, не на время, не навсегда,
Ты не умрёшь в чьих-то светлых глазах и лицах,
Если песок будет так же поить вода,
Если любовь будет сердце поить и литься.

Я не умру, это слишком плохой итог.
Если умру, ведь тогда и Тебя не станет.
Мы не умрём, просто устье любви – в исток,
Просто рожденье и смерть поменяем местами.