Джэссе Тоор. Одиннадцатый дурдомовский сонет
Вот вновь, сопя, ты в мраке камеры лежишь,
укрыт бумагой и сукном пальто, и чем наколот.
И сапоги лишь скороходы снятся, луч и лютик лишь.
Ты рвань, мешок с дерьмом, и лишь клопам ты молот.
То было б лучше, о другом сны видел б ночью ты:
будь человек, сегодня будь иль мир как спаян прежде.
Пред тем как в гневе с пенным пылом правоты
пойдёшь войной на тупость лжи в надежде..
Тогда б отсрочил ты рассвета луч кровавый тот,
и уж не спрашивал б, что ранит сердце всё же:
ты ль следующий, кто убит иль кто убьёт?
© Copyright: Алишер Киямов, 2021
Свидетельство о публикации №121012602102
Свидетельство о публикации №121012602102
Рецензии