на мёртвом клёне дятел ищет пульс.
в бескровном дереве, давно усопшем,
услышишь ветра плач и веток хруст.
тот, кто познал кленовый сок на вкус,
зовёт его, как я, живой водою.
позволишь, я лицо твоё омою.
потом по телу потечёт волна,
глаза способны станут солнце видеть.
пусть бережёт тебя мой покровитель.
дорога ждёт.
куда ведёт она,
прочтёшь в легендах, годы напролёт
хранивших карты перекати-поля
и лоции задумчивого моря
к той, что тобою день за днём живёт.
Kленовый сок
© Copyright: Сонетинка, 2021
Свидетельство о публикации №121012508220
Свидетельство о публикации №121012508220
Рецензии