Гармония белого слога

можешь  играть  на  контрабасе
дёргая  обратную  сторону  струн,
можешь  по  нотам  разложить  шифр  своей  судьбы,
можешь  вспомнить  не  вспоминая, 
как  дни  напролёт  ночевал  в  коме,
где  топтались  знакомые  и  незнакомые.

как  слова  скалились   рифмой,
а  гнёзда  птиц  высиживали,
как  улья  с  дикими  осами
по  волчьи  выли,
у  последней  исповеди 
отрубленные  пальцы  мусолили  слов  останки,
как  аминь  говорили  громко,  да  невнятно.

у  одного  фосфора  долго  темноту  видели,
прикусили  два  языка,  пока  одним  говорили,
страшные  сказки  смешливо  на  ночь  рассказывали  -
спи,  младший  сын, 
авось  проснёшься,   и  всё  останется  незапятнанным,
династия  жёванного  себя  выплюнет,
сгорит  шанс  аутично  --  настроенных,
и  ближе  прибьются  ко  дну
полоумных  морей  волны.

жижа  твёрдой  ступни  высосет  по  колено,
каменные  книги  перечитает  ветер,
клинопись  хватает  взгляд,  расстаться  не  собирается,
а  грубый  труп  творчества, 
процесс  разложения  обескураживает,
ты  болен  лечащим  врачом,  (неизлечимо  выздоровевший),
тебе  венки  шлют,  собираются  на  дух  выносить
всё  в  тебе  лишнее,

ногами  вперёд,
раз  голова  болтается,
перламутровой  тиной  соболезнуют  праздники,
крестики  хилые  в  землю  сажают
у  толчёного  стекла  поэзии,
и  охотно  идут  за  прозой,
как  в  ополчение.

а  существует  подпол  прекрасного,
да  ворота  на  замок  вклеены,
три  узелка   пенькового  цвета
на  четыре  стороны  света,
те,  кто  коснулся  космато,
да  пусть  рукой,  или  лапой,
у  камня  спросят  холодным  вопросом -
лезвие  остро,  или  спрятать  обратно?

контрабас  ли,  бедуин  на  льдине,
тёплая  ртуть,  морозный  луч  солнца,
всё  это  часть  системы 
рифмами  тщательно  стёрто,
растащили  пробелы  загодя
абсолютно  глухой  иронии,
зарифмована   до  икоты
гармония  белого  слога.