На углу старого, городского парка...

На углу
              старого,
    городского
          парка,
Однажды,
        в пригожий
    осенний
             день,
Где
          подковою
   выгибалась
         воротами
      арка,
Звучала
               музыка,
     и зыбко
            так
         дрожала
     тень.

Слетали
                листья
        золотом
    под
          ноги,
На ветхом
                фраке
    скромно
          белел
               бант;
Держали,
                будто
        скрипку
            на
    ладонях,
              боги, -
Самозабвенно
                так
          играл
    смычком
                по
           струнам,
      музыкант.

О чём
                играл
        он,
    проницая
              само
      время,
Что
              старец
        в своей
    памяти
           искал;
Стучала
               веной
        кровь,
    ломая
            ему
      темя,
И,
          превращая
    эту
        музыку
                в
      кристалл.

Прохожие
                шли
        молча, 
  невзначай,
Звенела
         серебром
   упавшая
        монета;
Ты,
        молодость
   сгоревшая,            
              прощай,
Последним
            вздохом
    выдыхая
          тепло
       лета.

Рыдала
             скрипка
                о
    прошедших
        днях,
О скуке
                жизни
            без
    огня
         любви;
О
  неисполненных
            в свой
    час
          мечтах,
О холоде
            уставшей
        течь,
    крови…

Он
              рисовал
  скрипичным
          смычком
      своим,
 В
        воображении
  недоступные
      живым, -
          миры,
Где
                    шёл
  давно
               он
          к звёздам
      молодым,
По-над
           мостками
  феерической
        поры.

Кричали
              струны,
       боль
                в
      звучании
          тая,
Но,
          улыбаясь,
                и
    выказывая
          свой
      талант,
И запросто
                музыку
          другим
    даря,
Самозабвенно
                так
          играл
    смычком
                по
             струнам
  старый
      музыкант.

В погасшем
             взгляде
    виделся
              укор,
Мелодия
               сердца
  собравшихся
       пленила;
Но к небу
         поднимая
    долгий
              взор,
Глубины
          скрипача
  неведомая
            грусть
       томила.

Накипь
            изморозью
    высыхала
              на
      губах,
Горечью
            навсегда
  ушедших
         лет:
И
    бесконечного
 одиночества
        холодный
     страх,
Мелодией
              тянулся
            ему
    вслед…

Положит
             девушка
            в
    футляр
                ему
        цветы,
Заплачет
      подошедший
  вдруг
          старик;
А глаза
          музыканта
   всё
            также
      спокойны
                и       
        пусты,
В которых
            угасает
  солнцем,
        этот
    миг…