Счет

"1:1"

-Привет, - он самоуверенно положил руку мне на плечо. Официант нес очередной заказ, лавируя между столиками. Вокруг разносились смешанные ароматы итальянской кухни. За соседним столиком мужчина заказал кальцоне и теперь жадно хрустел поджаренными краями теста, сосредоточенно перебирая скулами.

 Я не поворачивалась, и его рука еще сильнее сжала мое плечо, требуя внимания. Впервые за много месяцев я ощутила прикосновение его кожи. Оцепенев, я буквально вросла в плетенный стул на котором сидела последние полчаса.

Когда-то мое сердце встрепенулось бы и полетело навстречу его голосу, но сегодня все было по-другому. Где-то в глубине, на самых первых этажах, сердце шептало мне о покое, добытом с таким трудом, о раскрошенных в прах надеждах, о сиянии, что теперь излучает мое лицо, когда его покинуло постоянное чувство боли, тревоги. Сердце шептало мне о свободе.

- Привет, - я, наконец, повернулась и улыбнулась. Но не ему. Я улыбалась лазоревому ясному небу, что видела за его спиной. Я улыбалась всем тем прекрасным минутам, что еще ждут меня впереди. Я улыбалась жизни, в которой больше не будет места для его предательски холодных рук.

Потом отвернувшись, дала понять, что на этом разговор окончен, и вновь принялась за восхитительный свежеиспеченный бисквит с прослойками клубничного джема и воздушного белкового крема.

Боже, это был самый вкусный десерт, что я когда-либо пробовала!

- Официант, счет, пожалуйста.