любовь и безразличие

понедельник идет ближе к вечеру.
закат мне ложиться на плечи.

художник беспечен...

художник не думал о вечном,
рисуя уходящий март.
его колыхал азарт,
прозвучит ли выстрел картечи.

в его обойме три патрона:
чёрный, белый и безразличия.
не хочет, но для приличия,
рисует светлее деревьев кроны.
мешать всего-то нужно три цвета.
что может быть проще искусству?
но попробуй вместить в то, что пусто,
хоть попытку на поиск ответа
на вопросы тупого народа:
кому ты нужен, раздора творенье?
нет в тебе ни капли
красок весенних...
а вы взгляните, какая погода.

так и о любви не нужно вопросов.
нет, причиной тому не ссоры, -
полемика часовых разговоров,
проходящих медленно в слёзы.
телефоны, конечно, всё терпят,
не умрут микрофоны, динамики...
но останутся памяти паники -
на бумаге почерка трепет.

мазки кривые - кудри кустарника...
извините меня, художника,
не остановится до;ждь никак,
для души не найдя подорожника.