Ты не люби меня...

Письмо твое скучнейшее.
В нем в сотый раз: люблю.
Ты повторяешь нежности.
Мечты в них выдаешь за общую судьбу.

Пойми, меня. Я вежливый.
Поэтому читаю письма и пишу ответ.
Не требуй от меня любви.  Нет нежности.
Симпатий и печали от разлуки нет.

Я благодарен за заботу, помощь мне.
Поэтому терплю любовь твою.
Не требуй частый от меня ответ.
Будь умницей. Взрослей. Прошу.

И не пиши мне о любви. Наскучило.
Какая, к черту, может быть любовь?
Тебе полтинник, милая, очнись. Жизнь кончена.
Вернись в реальность.  Остуди в горячих жилах кровь.

Наскучило? Ах, бедный мой, пресытился.
Жизнь кончена? Господь тебе на ухо прошептал?
Да, прав ты, наша встреча не предвиделась.
Мы оба думали, что позади наш первый бал.

Я не прошу тебя любить меня. Нет в этом воли.
Любовь- не шарф. Ее не выберешь на вкус.
Она внезапно в сердце входит.
И озаряет светом своим мир вокруг.

Ты не люби меня. Я не неволю.
Уйди, коль без меня твой полон будет день.
Но если... чуточку... совсем чуть-чуть я стою
Твоих забот и твоего тепла... останься рядом...
Будь со мною. Будь терпеливым к моей нежности... стихам...
Будь рядом. Без тебя я тоже стою...
Но лишь с тобою... с тобой одним могу подняться к небесам...
К лазури, солнечным пронзенной светом.
К свободе, разрывающей тиски.
Зимой с тобой цветут поля, как теплым летом.
И мне не страшно, если рядом ты.

Ты не люби меня. Не нужно.
Ты просто будь со мной, родной.
Отступят холода. Капелью, пахнущей весною, станет стужа.
Ты просто рядышком тихонько будь со мной.