Криком воздух оцарапав,
улетает серый клин
душ, что отданы на лапу
бесу, вызвавшему сплин.
Грудь пространства рвётся нервно
из веков холодных пут
к потерявшим вечность первым,
жизнь соткавшим из минут.
Чуть повыше сердце бредит,
в небо чистое спеша,
где ушедшие соседи
убеждают, чуть дыша,
в том, что чудо неизбежно,
коль за ним, как ловкий трюк,
кто-то, искренний и нежный,
север прячет в тёплый юг.
Перепевы, недоливы,
утешительная дрожь
мертвецов, что нынче живы,
свой покой продав за грош.
Все сливается в сюжете
о предсказанном конце
зим, нашедших негу в лете,
да бельканто в хрипотце
И лишь нас ничто не кружит
над эмоциями дня,
загоняя в щель поуже
иронично всех маня,
чтобы там, в пустотах смеха,
превратить неясный ум
в неразгаданное эхо
и рождённый ветром шум...
Рисунок на веках
© Copyright: Александр Ноцкий, 2021
Свидетельство о публикации №121012502404
Свидетельство о публикации №121012502404
Рецензии
