***

Привет тебе от наших спящих рощ,
Где в толще снега дремлет древний хвощ,
И зреет майский жук неторопливо, -
Ещё коры чернеет полоса,
И небо тяжелей на полчаса,
И жимолость печальней, чем олива, -

И горше, и раскатистей во рту,
И, словно птица, стынет на лету
Тень облака, тень дерева, тень вздоха, -
Мгновение – и ты перенесён
Туда, где небо обнимает клён,
И где с тобой встречается эпоха

Кинжала и картин на потолках,
Где грация не в торсах и руках,
Но в форме католичества, смиренья,
Где в жажде есть всегда двойное дно, -
Так яду послевкусие дано,
Искусству – одиночество и зренье.

Так Анджело сказал про купола –
Их повторить – история мала,
Ни времени не хватит и ни духа,   
Но клён стоит, и крона то пуста,
То, словно ангел с чистого листа
Творит её из воздуха и слуха –

И шелест обращается в хорал,
Где купол неба фрески разобрал –
На запад -  рыж и исчерна – к востоку,
А к югу – медь, зелёное, лазурь,
И путь от нас к тебе – путь зимних бурь,
И поздний лист слетает к водостоку. –

Плыви, кораблик! – близок наш исток, -
Куда б ни относило лепесток,
Я помню очертанья колыбели,
Здесь вырос клён,  - как некогда авгур, -
Ловлю переплетение культур,
Когда в пространстве проступают ели.

Всё чётче, все отчётливей - темней,
Позёмка вслед за промельком саней,
И поперёк - следы больших животных,
И нет ни вечной зелени картин,
Ни каравелл, каракк и бригантин
На зимних, остывающих полотнах.