Безумие

I

Шесть часов. Ночь, торопливо набросив на плечи темную накидку, босиком и роняя звёзды, выбегает из комнаты. Никогда не остаётся со мной, как бы я ни просила... Каждый раз - один тот же ритуал: мы в обнимку смотрим причудливые сны, она поглаживает мою мрачную голову и гулко смеётся; ее изящные руки легко расстёгивают шелковую пижаму и корсет сдержанности, затем умело снимают с меня циничный образ и резко проникают в самую чувствительную зону поэтической натуры. Грубо, властно вертит она мной. И наша страсть не утихает до тех пор, пока я, в экстазе вдохновения, не выкрикиваю метафоры новых стихов. Ночь улыбается, целует холодными губами лоб и смыкает мне веки: больше я ей не нужна. Использованная, выжатая, проваливаюсь в забытье.

II

Устало ворочаюсь на смятой простыни, чувствуя колкие ребра. Из окна на меня уже глядит гладко выбритое, без единого облака, бледное лицо надзирателя - утра. Как давно моя психика  соорудила мне тюремную камеру?.. Но поразмышлять над этой темой не даёт отрезвляющий удар по затылку от старой доброй мигрени. Стуча по черепу ровно шесть раз, она оповещает меня о том, что пора вставать. И мне волей - неволей приходится тащить свои жалкие кости на тысячу надуманных дел...
Выпиваю до дна безвкусный день, тщетно пытаясь подсластить его то мечтами о будущем, то воспоминаниями о прошлом. Преодолевая тошноту, вливаюсь в рутину. Все как у людей: ничего хорошего, но жить ещё можно.
По инерции жую бесполезную информацию, двигаю конечностями, будто куда - то спешу и пользуюсь скудным набором фраз, имитируя беседу. Этого достаточно, чтобы меня не приняли за сумасшедшую, но и не захотели узнать поближе. Провожаю потухшим взглядом очередное событие и очередную фигуру случайного знакомого. Мысли мои уже ластятся в объятиях Ночи.

III

Лучи света больно прознают сетчатку: солнце меня ненавидит, ровно как и весь глупый, банальный мир, в котором я оказалась совершено случайно. Но мне не привыкать к чужой жестокости. Всю жизнь мой образ вызывал у окружающих острое желание распять противную Мансурд на ближайшем рекламном щите. Живо представляю эту картину: горячая кровь нераскаявшейся поэтессы стекает по лицам фальшиво счастливых людей, нарисованных на плакате. Забавно!
Но усмешка на губах медленно сползает в гримасу ужаса. Хор в голове напевает погребальную мелодию. С каждым шагом ноги ступают все тяжелее. Неужели я больше не могу? Не могу справиться? В ноздри ударяет резкий запах гари, я задыхаюсь. Мой мир, с амбициям, иллюзиями и мечтами, столько лет укрывавший меня от злых посторонних глаз, подожжен главной обидчицей - реальностью. В бессилии падаю на колени и в оцеплении смотрю, как языки пламени вылизывают, а затем пожирают последнюю радость...
Незаметно подкрадывается Ночь. Она чувствует мою боль, но вместо слов утешения тащит в тёмный переулок.
«Ты должна написать об этом!»
Пальцы Ночи торопливо расстегивают пуговицы и обнажают грудь с опухолью вместо сердца.

V

Растрёпанная и потерянная, я сжимаю в кулаке свежую прозу. Мне остаётся только в отчаянии наблюдать, как удаляется  довольная Ночь.