Он себя собирал...

Знаком с одиночеством, с холодом дружен,
Может всеми забыт, может просто не нужен...
Вот такое ему приготовил Всевышний-
Он для всех был чужой, он везде будет лишний!..

Тот, кто был одиноким, конечно же знает-
Как капризное время свой ход изменяет...
Вдруг стрелки часов закрутились назад,
Уводя в календарь перепутанных дат...

Собирая в кулак все силы и волю,
Он по прошлому шёл как по минному полю...
Чтобы стала душа вновь свободной как птица,
Он себя собирал по частям, по крупицам...

Пальцы в кровь раздирал, протирая осколки...
И обрывки сшивал, и тупились иголки...
И каждый кусок опалённый огнём,
Он бережно складывал в сердце своём...

Грязный пепел с души он стирал осторожно...
И раны на сердце срастались надёжно...
Обновлённое сердце забилось живое,
На душе заглушив шум последнего боя...

Много лет сам себе повторял он о том-
Жизнь оценит лишь тот, кто бывал мертвецом,
Не достойны сокровищ, не ценившие медь,
И лишь горящее сердце умеет согреть...