О том, что дивной птицей синих снов

Должна я, видимо, всегда несчастной быть,
Писать слова, их расставляя в строчки.
Против ветров идти, мечтать, любить,
Перебирая старые листочки.

Двояко всё, пленённая навек
Лампадой тусклою, и вся моя обитель
Лишь дышит тем, что я здесь человек,
И в облака без счёта дней смотритель.

Моя печаль босая... За стеклом.
Зима свершает снега бытиё.
Я думаю обычно об одном,
О том, что только рядом и моё.

О том, что дивной птицей синих снов,
Способна я с рождения любить.
О том, что слово — переменный кров,
Мне, видимо, всегда несчастной быть...

Толпятся звёзды, видя боль мою.
Глотает фонари старушка ночь.
Я на плечах держу печаль свою,
Её любовь всё гонит, гонит прочь...

Вся пастораль заутренних чудес
Собою обнаружит те черты,
Которые скрывали сны небес,
Которые во мне увидел ты...

Когда сражаешься с туманами да тьмой,
Вновь руки поднимая к небесам,
Стремишься оставаться здесь, со мной,
Во мне увидеть утро, чудеса...

Они — приют, дворец. Увенчан храм,
Стремящийся сквозь зиму за тобой.
Ведь ты идёшь в метели, в ветер сам,
Чтобы закрыть меня, закрыть собой.