Муку трясут, чтобы она просеялась

Муку трясут, чтобы она просеялась,
чтоб отделились камушки, комки.
Так на Земле и в матушке Рассее нас
трясут желаньям нашим вопреки.

Мы можем злиться. Только что изменится?
Я видел даже на своём веку:
история как судеб наших мельница
в свой срок доставит повару муку.

И время (повар) не для нас старается,
дровишки дней в очаг бросая вновь.
Нам может это нравиться, не нравиться.
Оно готовит нас. И вся любовь.

Плоть отдадут в свой срок подземным жителям,
а может, если повезёт, огню.
А дух, принадлежа иным обителям,
пополнит их нетленное меню.

Я это говорю не с осуждением.
Что до меня, я - блюдо так себе.
Мы все едим кого-то с наслаждением,
ни капли не тужа об их судьбе.

Едим не обязательно фактически.
Ведь можно есть глазами, например.
Вампиры нас едят энергетически,
порой являясь из незримых сфер.

К чему же я веду повествование?
Не надо падать духом, господа.
И если уж мы съедены заранее,
пора подумать, чья же мы еда.

Решение меняет поведение.
Я для кого коплю добро и злость?
И для кого я - радость, наслаждение?
И для кого я - будто в горле кость?