К бедру, пропахшему оргазмом, прижмётся безнадёжно плоть.
А утром сны сблюют напрасным, и заскребёт по венам дождь,
и похоронные трамваи её в сугробы увезут,
и телефон не набираю, ведь вдруг не вспомнит как зовут.
Тут в обрешётках злых хэштегов её заюзанность и боль,
для аппетита секс по средам, ведь есть семья и чтим пароль,
и виртуальным мандавошкам лениво блокирнуть по щам,
и в восхитительных обновках приоткрывается сезам.
Ну а пока ладонью хладной я рентгеню её живот,
и на плече овально-сажном неутомимо рыщет рот. -
Дыханье, дрожь немых касаний, молчаний судорога, клеть,
где я оборванный и страшный, и осуждённый волком тлеть.
К бедру, пропахшему оргазмом, стремится пьяная слеза,
и дремлешь ты в условно-влажном, и ржёт за окнами гроза
январских праздничных салютов во исполнение и для,
и я в минутах-неуютах стираю мысли-векселя.
<январь 2021>
К бедру, пропахшему оргазмом
© Copyright: Антон Бартонс, 2021
Свидетельство о публикации №121012400733
Свидетельство о публикации №121012400733
Рецензии