Записка из мёртвой страны

Я вышла на улицу.
Вокруг, разрезая ночную тьму,
Пылают возгорания
Орущих мигалок.
И, словно пастух свою овцу,
Разгоняют силовики толпу
Простых граждан,
На жизнь человеческую пытающихся отстоять своё право.

Везде суматоха,
Какие-то крики.
Забыли про холод,
Я, мы - все едины.

Прошло уже несколько часов.
Я многое успела повидать:
Кому-то в толпе выбило пару зубов,
А кого-то проглотил автозак.

Холод потихоньку начинает щипать мою кожу,
Голова трещит от постоянного шума сирен.
Нужно передохнуть, я встаю на немножко,
Но тут замечаю кое-что вдалеке...

Вдалеке идёт маленький человек.
Но не один! Его мёртвою хваткою держат трое.
И у каждой паскуды на голове шлем,
Через который не видно, что в стране происходит.

Я это вижу,
И время будто остановилось.
Холод больше не щипет.
Голова резко прояснилась.
Бедненький маленький человек!
Сердце обливается кровью.
Трое на одного, «всё как у людей».
Да что же это такое?!

И я отчаянно кричу им:
"Зачем вы его схватили?",
А через шлем вижу дьявольский взгляд, плюющий на мои крики.

А после - тупой удар.
Лечу на землю,
Животом получив в награду
Полицейским ботинком.
Ударяюсь головой, начинаю терять сознание и больше ничего не вижу.

Вокруг суматоха...
Какие-то крики..
Маленький человек.
Я, мы...