Старик в поношенном изорванном плаще,
Что за мирьяды лет не превратился в пыль,
Сплавляет в лодке души по реке.
Для многих это миф, ему же–быль.
С веслом наперевес и сгорбленный, худой,
С глазами чёрными, на вид пустыми,
Скрывающими всю тоску и боль,
Извозит тени в выжженной пустыне.
Когда-то он и различал грехи.
Давным-давно жалел невиноватых.
Теперь же—только томные гребки
По водам Стикса, магистрали ада.
И лишь фонарь ему ближайший друг:
Пролив на воду тусклый тёплый свет,
Он освещает вновь за кругом круг
Уже какую сотню тысяч лет.
Там, на пароме, новое пятно.
Ещё один—очередной заблудший,
Держащий при себе только письмо.
(Такой же, впрочем, как и предыдущий).
Но слезы счастья обожгли коросты щёк.
И вечный тлен сменился ворохом смятений,
Когда старик Харон в письме прочёл
два долгожданых слова:
"Я последний"
Письмо для Харона
© Copyright: Саша Прах, 2021
Свидетельство о публикации №121012406335
Свидетельство о публикации №121012406335
Рецензии