Смыслы оживают к четырём утра.
Клонит в сон. Волки устают выть.
Резким воспоминанием - знакомая хрипотца.
«Привет». Не остановиться. Лучше забыть.
Тренч цвета пыли. В улыбке - тоска.
Шумно. «Не услышать» - проще, чем объяснить,
Почему четыре года - другие... и пустота,
И гораздо предпочтительнее «не быть».
Думала: возмужает. Кай. Была зима.
Он постарел. Путь оказался тернист.
Ускользнуть. Повторяет: «Привет». Поднимаю глаза.
Устал... Игра утратила смысл.
***
© Copyright: Лена Пителина, 2021
Свидетельство о публикации №121012400327
Свидетельство о публикации №121012400327
Рецензии