Они не ищут жизни, не стремятся к славе, –
Сложили головы под стягами любви.
Клеймо на этих лбах чернеет вензелями,
И кони под седлом черней родной земли.
На мрачных лошадях над нами мчится,
Та кавалькада тучей грозной из огня.
В печатях на челе нам скрытый смысл мнится,
Глаза сверкают солнцем, а бороды горят.
Погибшие от нас не ждут ни жизнь, ни хлеба,
Ни воду из ручья, ни песенный венок.
На чёрных лошадях они летят по небу,
Чтобы опять погибнуть, когда велит им рок...
Александр Гумащян. Погибшие
© Copyright: Татьяна Юргенсон, 2021
Свидетельство о публикации №121012402908
Свидетельство о публикации №121012402908
Рецензии