parole

Родившийся тьмой не ведётся на внешний свет –
он знает насколько обманчив бывает взгляд.
Как нежный наложник ласкает затылок Смерть.
А память о детстве похожа на рай и... ад.
Он любит огонь за умение согревать,
за нрав непокорный... способность сжигать дотла
и... сущность не трогая – мастерски изменять...
и так изменять, что не дрогнула бы рука
убить, упиваясь оргазмом на грани снов –
агонией – пеплом серебряным на ветру...
Огонь его любит за «дзэнское ничего»,
за неискушённые детские «почему» –
без взрослых «зачем»... ненасытную бездну глаз
и корочку /словно горчащая карамель/
на жадных губах... за отчаянное:
– Сейчас!
… за то, что на шее затянут петлёй ремень
из кожи змеиной... за то, что родился тьмой
и /как ни пытался... и чем себя ни пытал.../
остался собой и... осмелился быть собой –
в любом из миров на другой стороне зеркал.
Огонь его дразнит:
– … но, если не обжигать,
то – это, my darling, как в вакууме гореть.
В костёр на снегу – по странице – летит тетрадь.
– Желать, – как пароль.
Поцелуй.
И – как отзыв:
– Сметь.