Письма

Привет. Пишу я потому, что вежлив.
И да, не отвечал на сотню: Напиши!
Я занят был. Мотался по деревням.
Вернулся. Чистил снег. Чай пил.

Ты видел письма?
Видел. Что же?
Тебе бы книги, а не мне, писать.
Ты видел. И читал их? Боже!
Читал. Я не обязан, знаешь, отвечать.

Ты не обязан, счастье. Нет конечно.
Я не хочу твоей обязанностью быть.
Я, счастье, без тебя скучаю... честно.
И, счастье, в письмах я могу с тобою говорить.

О пустяках. О глупостях никчемных.
В который раз смущать полетом бабочек внутри.
Но знаешь, счастье, в тех словах нескромных
Мои отчаянные смелость и любовь.

В них моя скромность и мое беспутство.
В них бегство от тебя и растворенность всей меня в тебе.
В них равнодушное " пока" скрывает страсти буйство.
В них я, стыдясь, перед тобою обнажаю всю себя.

Не прикоснуться мне. Меж нами миллионы
Причин не быть друг с другом. Не любить.
Поэтому пишу тебе, проснувшись, писем томы:
Единственный мой шанс твоею и с тобою быть