Блажь

            
В нежной руке авторучка
пишет, порхая легко –
И разлетаются тучи
от изумительных слов.

Как эту женскую мудрость 
трудно постичь мужикам.
Но начинается утро
там, где разрушенный храм,

Тот, что таранили оба
(каждый в своей правоте,
переполняемый злобой)
в мутном недалеке,

Где разошлись будто кошки –
каждый с поднятым хвостом,
дыбом всклокочена шёрстка –
и по углам. А потом…

Та, чей умишко короткий
пишет ему, мол, прости,
я не сумела быть кроткой.
Сколько ж ещё мне расти…

И ничего про поступки,
и ничего про слова
те, что он в гневе – не в шутку
в адрес её извергал.

«Как же тебе со мной трудно!
Где мой хвалёный уют?..» –
И эти лучики утра
птицами в нём запоют.

Нежностью в нём отзеркалят,
чувством вины перед той,
что не ругает, а хвалит,
будто он вправду герой...

Жаль, но в семье идеально,
мало, кто может прожить.
Счастье ж при этом реально,
Если есть силы простить.

Женщину издревле Ладой
звали  за то, что она
первая ищет усладу
в нежных и кротких словах...

Ах, если бы так всё и было,
То эта мужская блажь
Стала б такою  силой,
Как вечный дубовый кряж.

                5.01.2018 г.