Гнёт обыденности

Я свыкся с тем, что день на день похож,
Эмоции не лезут напролом,
Привычно: слева – вилка, справа – нож,
И этикет во всём, как за столом.
И убежать не хочешь от себя,
Раздвинув надоевшее плечом,
Сидишь, усы седые теребя,
И думаешь. А, собственно, о чём?
О виденном когда-то корабле,
О берегах нездешней красоты?
Очнись, тестостерон твой на нуле
И паутиной поросли мечты.
Ты – вроде, как музейный экспонат,
Свидетель интересных, важных дел.
Но как-то так: ни холост, ни женат,
И в жизни – не допел, не доглядел…
Хотел построить дом, но не сумел.
Нет, может быть, сумел бы, да не смог,
Поскольку, там, где надо, был несмел.
И сына не родил, прости, сынок!
И раздражает юношеский смех.
Нет, не всегда, но, всё-таки,  – симптом!
Нестранно, что везение, успех
Привычно переходят на «потом».
Вы, может, замечали за собой,
Что вы уже не те, и мир не тот?
Но жизнь, вы точно знаете, как бой,
И вам, едва зайти за поворот,
Всё возвратится на круги своя:
Фантазии, желание летать…
Но вытоптана в метр колея.
И есть ли повод, новую топтать?