Письма
Мы пишем письма, их читаем,
Но с каждым годом меньше ждем,
Конверты белые вскрываем
И понимаем, что живем...
В них почерком таким любимым
Перо далекое дрожит,
А белым кружевом старинным
Метель за дверью ворожит...
Там рвутся мысли, звуки, тени,
Блаженна лишь одна любовь,
Что в этом маленьком конверте
Так обжигает душу вновь.
Тотчас ответное напишешь,
Пока так чувства глубоки,
И глаз далеких цвета вишни
Все также сердцу дороги.
Мы пишем письма, их читаем,
Но с каждым годом меньше ждем,
Конверты белые вскрываем
И понимаем, что ЖИВЁМ...
1.2021 Эльвира Игоревна
© Copyright: Эльвира Игоревна, 2021
Свидетельство о публикации №121012307843
Свидетельство о публикации №121012307843
Рецензии