Из жизни слов

Лежит на печке старый Стих,
Посасывает слоги;
Он был когда-то строчкой лих,
А нынче числит лишь итоги.
И тут же с дедушкой Стихом,
За занавескою рядком,
Сидят смешливые стишата,
Пребойкие ребята.
На лавке Стихарь и Стихарка
Никак не усмирят Стишулю
(Брыкается, не спит дикарка,
Уакает воображуля).
Весь день  отец пахал Словарь,
Этот божественный алтарь:
Творил стихи, стирая пот,
Чтоб жило племя без забот,
Чтоб эта мелочь-ребятня
Была сыта и весела.
Ей всё смешки, а ты пыхти,
Пока стишонок-пострелёнок
Чуть подрастёт, высок и тонок,
Так место ты ему найди,
Пристрой его и погляди.
Эх, эх, пока стишки малы,
Дают комедию они,
Меча слова туда-сюда,
Вертя, кидая, как шары;
И, разобрав на части
И взяв эти запчасти,
Корпят, сдирая кожу в кровь,
Сбирая слово вновь.
Стишок не знает слова Жизнь,
Что свой покажет нрав;
Поэтому гляди-держись,
Ведь ты ничто, без прав.
А надо вырасти, расцвесть
И многозначье произвесть,
Чтоб госпожа Литература
Могла в "свои" зачесть...
Ах, как это непоэтично,
Как буднично, как прозаично
Влачить житьё на складе слов
Без хлеба, без воды и дров;
Быть на задворках и внизу,
А где-то в небесах, вверху,
Где облаков паренье,
Идёт процесс-- стихов творенье!
Не всем словам даётся шанс
Бессмертным стать стихом;
Жизнь остальных--всего аванс
Быть чьим-то словарём.


9.12.2020