Исповедь

Горе моё, приди, хоть бы во сне ко мне ты,
Ведь потерялся вовсе ты в городах столичных,
Разве в деревне мак роста иного, цвета,
Воздух не свеж ли здесь, был ведь тебе он привычный.   
 
Градом ведь правит тем вовсе не люд, а лихо,
Прибыло к нам что из мглы царств неизвестных, княжеств, 
Выжил кто там, не люд, просто сплошные психи,
Станешь и ты таким же, нужно – под лихо ляжешь.
 
И убежать, но как – тут же затравят псами,
Разве такой вот судьбы старая мать желала,
Но ведь дорогу в ад мы выбирали сами,
Матушка только вслед нам ручкой своей махала.

Хворей набрав мешок, к матери сын вернулся,
Раны кровят, беззубый, руки и ноги – плети,
Низко, как смог, к ногам:» Мать, ты прости…» нагнулся,
«Нет ничего роднее наших краёв на свете.»

Там хорошо, где нас нет - испытал на шее,
Рваться вперёд от берега, чтоб не быть с другими,
Тоже, что лезть в петлю, нет ничего глупее-
В ад попадёшь иль психа, лик свой искрасишь гримом.